Archivio tag: 기억

Tasselli di Memoria

Benedizione incarna la supplica, Da un cassetto a una lettera distilla la posta, Dove oggi sono montagne sfoglie una volta erano boschi incontaminati, Ogni pietra aveva un nome come ogni radice parola, Le cortecce erano antichi testi, Ogni aurora aveva un canto, Ogni canto aveva promessa, Il lieto era quotidiano, E così l’oro del mattino risplendeva per ogni bambino, E gli anziani erano grati al vicino. (Enna Visionaria)

51 Enna Visionaria Sicily needs love benedizione incarna la supplica

52 Enna Visionaria Sicily needs love da un cassetto a una lettera distilla la posta

53 Enna Visionaria Sicily needs love dove oggi sono montagne sfoglie una volta erano boschi incontaminati

54 Enna Visionaria Sicily needs love ogni pietra aveva un nome come ogni radice parola

55 Enna Visionaria Sicily needs love le cortecce erano antichi testi

56 Enna Visionaria Sicily needs love ogni aurora aveva un canto

57 Enna Visionaria Sicily needs love e ogni canto aveva promessa

58 Enna Visionaria Sicily needs love il lieto era quotidiano

59 Enna Visionaria Sicily needs love e così l'oro del mattino risplendeva per ogni bambino

60 Enna Visionaria Sicily needs love e gli anziani erano grati al vicino

Profeti del tempo. Come le nuvole ci rivelano in che direzione soffiano i venti in alto sopra di noi, così gli spiriti più leggeri e più liberi preannunciano con le loro tendenze il tempo che farà. (Friedrich Nietzsche)

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Silenzio che nulla chiede * Tibet Lhasa

Silenzio che nulla chiede * Tibet Lhasa

IL SIGILLO DELLA PIGNOLATA
Storie e intrighi di una pessima digestione.
Schemi antichi di un figurato ambire, cioccolato sognato in praline. Fragole e vino alla mensa, è scoppiata la beneficenza, chi sale formaggi, chi assale Re Magi. E’ Natale sotto l’albero, una gru diviene dono. Famiglia d’Inghilterra non è cielo di primavera, il gallo canta senza tregua, la zia torna dalla sera. Siamo tutti seduti, ognuno cerca la sua gloria, medaglie e scudetti, tutti bravi con i cerchietti. Non ci sono nomi in questi cassetti, solo qualche foglia volata dall’albero, spera radicarsi in una storia che non fa baldoria. Niente è certo, che l’impronta di una brocca.